PEDRO URIS. En poco tiempo han llegado a nuestras salas dos modernas versiones de los dos mitos más grandes del fantástico y en ambos casos lo han hecho con el soporte de una de las dos grandes plataformas del momento: Netflix en «Frankenstein» y Canal Plus en «Drácula». Los responsables, dos cineastas acostumbrados a trabajar en mega proyectos, como el mexicano Guillermo del Toro y el francés Luc Besson, y los respectivos monstruos luciendo similar desmesura de maquillaje sobre sus hombros. Los buenos resultados cosechados por la primera y de los que dejamos constancia en estas páginas no se replican, sin embargo, en esta segunda a cargo de un cineasta de muchas menos garantías.
Esta vez la fidelidad al original —con todos los aportes que se quiera desde esa mirada personal que siempre pretenden los cineastas con prestigio— se reduce a tres o cuatro apuntes de argumento o escenarios y se pretende una relectura del mito en clave romántica, en la que el amor eterno y la dura carga de la inmortalidad constituyen las principales llaves dramáticas, aunque ambas emociones se sitúan en un registro muy simplón cuando no un punto ridículo. Tampoco resulta muy convincente el componente erótico que se adjudica al mordisco del vampiro, sangrienta pérdida de la virginidad incluida, los clásicos de la Hammer con Christopher Lee le daban vuelta y media en elegancia y alcance. Aquí, en cambio, se vuelve a llegar al ridículo, con un perfume que las vuelve locas —casi parece un anuncio para los regalos navideños o el día del padre— y un par de escenas de vergüenza ajena, los mordiscos en la corte de Versalles y el alboroto de las novicias en el convento.
Las secuencias iniciales en la sangrienta corte de Vlad, el empalador, son completamente gratuitas y solo consiguen oscurecer el encanto maligno del mítico conde, cuando no son de un pedestre insoportable, como la sucesión de escenas con los juegos de los enamorados; y la resolución de la historia, sacada de la manga del cineasta, vuelve a hacer añicos al personaje. Un desastre.
